Während des Spaziergangs dringt die Kugel ganz langsam ein. Durch die Stirn, genau zwischen die Augen. Wann ist diese Stadt gestorben und wurde von einer halben Million Fremden neu besiedelt? Woher kommen diese Masken und Gestalten, die einfach nur leer sind? Wo sind all die Träume hin? Die Ecken, der Gestank, das Krumme, Versehrte, das perfekt in sich Ruhende? Ist das noch Heimat?

Zweifel ist ein Projektil ohne Klang und Pulver.

(Pullover gekauft)

– 16. November 2019