Applaus.

Das letzte, was ich erwartet habe, war Applaus.

Die Bustüren haben sich bereits geschlossen, doch er setzt sich nicht in Bewegung. Ein kleiner rothaariger Soldat kommt auf mich zu und gibt mir die Hand.

– Gut gemacht!

Ein junge Frau bringt uns jedem eine Flasche Bier.

– Haben Sie einen Stift? fragt sie den Soldaten.

Er fingert einen Kugelschreiber aus der Brusttasche und gibt ihn ihr. Sie nimmt meinen Arm, krempelt den Ärmel hoch und schreibt ein paar Nummern auf. Ich verstehe nicht, was das alles soll. Wie ich hierher gekommen bin. Wer diese Leute sind. Als hätte Gott blind ins Telefonbuch getippt und alle hierher gestellt. Sie könnten überall sein. Aber sie sind hier.

– Eine Narbe! erschrickt sie sich.

– Keine Angst, die tut ihnen nichts.

– Wo haben sie sich die geholt?

– Nicolas Cage.

– Nicolas Cage?

– Nicolas Cage.

Sie versteht.

Das Bier ist fantastisch. Wir setzen uns. Sie fragt mich aus. Woher ich komme, was ich mache, lauter solche Dinge. Mir fällt keine Antwort ein. Ist nicht schlimm, meint sie, es interessiere sie im Grunde auch nicht. Die Flasche kühlt meine Hand. Gutes Gefühl. Pfeifend zuckt der Bus an und knödelt über die Kreuzung. Als sich die Abgase verzogen haben, ist mein Bier leer. Die Sonne scheint auf uns drei.

– Wo haben Sie das gelernt? fragt mich der Soldat.

– Keine Ahnung, antworte ich, vermutlich nirgendwo.

– Ich wünschte, ich könnte das auch.

– Das sagen alle. Ich wünschte, ich könnte das auch. Aber es passiert einfach so. Das ist kein Können. Das ist einfach nur frustrierend. Es kommt und geht, wie es will.

Die junge Frau ist als zweite mit ihrem Bier fertig und wirft die leere Flasche quer über die Straße. Statt der Hauswand trifft sie den alten Bretterverschlag, der seit ein paar Jahren vor dem ehemaligen Schaufenster der schlechtesten Dönerbude der Galaxis hängt. Eines Nachts gab es einen Schlag, wie ihn nur Gasexplosionen zustande bringen. Kurz, knackig, absolut überzeugend. Die Scherben flogen beinahe bis auf die andere Straßenseite, gerade da, wo wir jetzt sitzen.

Sie hingegen pfefferte im Sitzen das Glasmantelgeschoss bis dort hinüber. Respekt. Kenne ein paar Cricket-Teams, die solche Bowler suchen.

– Ich habe das früher auch gemacht, sagt sie.

Der Soldat schaut nun noch verdrossener drein.

– Sie können das auch?

– Hab ich nicht gesagt. Ich habe es gemacht. Nicht gekonnt. Großer Unterschied.

Sie hat recht.

– Sie haben recht.

– – –

Sobald man aufhört, hinzusehen, ist es vorbei. Sobald man wieder hinzusehen beginnt, kommt es zurück. Ist es dann besser? Gut genug? Unwichtig. Kein Mensch braucht Applaus. Nur ein Bier. Ab und an eine Gasexplosion. Einen Zettel zum drauf Schreiben. Und den Mut, einfach damit anzufangen.